Докуривает трубку старый День. Кряхтя, ворчит, что чай опять несладкий.

Душицей пахнет…

– Ночь, а сахар где? Рассыпала… Я ж говорил: заплатки поставить нужно.

Да что с женщин взять? Им всё б мечтать о принцах…

Серы угли…

Стежок к стежку ложится моря гладь. День спит, а Ночь рисует пальцем смуглым на запотевших стеклах паруса, и сахарные звезды сыплет…

– Где ты, мой юный День?

…по серым волосам старухи Ночи луч скользит рассветный…