Бывший при жизни безликим,

в смертном наряде не строг,

высохшим солнечным бликом

в руку слетает листок –

вексель предъявлен к оплате.

Всё, что лежит на счету,

вытряхну – может, и хватит.

Буду беречь пустоту

в сердце, надеясь заполнить

тем, что у жизни урву,

серыми днями безмолвий

мысли вскрывая по шву –

позже. Сейчас неприметно

ломким осенним листом

сердце уносится ветром.

Знаю – вернётся.

                                Потом.