Души рыжих к небу ближе.

Проливая рыжий цвет,

В сентябре всё ниже, ниже

Солнце – близорукий дед.

Ни брюнета, ни блондина

Ручкою в пигментных пятнах

Он не гладит. Ищет сына –

В цвет своих волос, понятно.

Кинет в листья жара горстку

И добавит цвет в физалис…

Может быть, солнцеволосый

Мальчик был положен в завязь?

Иль в тишайшей из песочниц

Спит в оранжевом ведёрке?

Дед, забыв про стыд и совесть,

За собой сжигает город

И, сложив в паучью сетку

Листьев тлеющие искры,

Трогается в свой осенний

Путь – к сердцам, по цвету близким.