Во сне отыщу я зацепку для слов,

и свой небогатый недолгий улов

сочту у кривого порога

стеною белёсой стоящего дня:

немного печали, немного огня

и черного страха немного.

 

И местность чужая... Умерший мой друг

двух псов у пруда молча кормит из рук,

глядит в неподвижную воду…

И жалит мне сердце свирельная речь,

и надо из жалобы этой извлечь

свою неизбывную ноту.