На согретом медовым солнцем цветном лугу
Растекается, словно патока, ровный гул,
Здесь не город, здесь травы дикие не стригут,
И не ветер гудит вокруг...
На нектарность цветов слетается рыжесть пчёл,
Каждый кубок пыльцой рассыпчатой золочён,
Не пьянея – до дна, и ждут, и жужжат – ещё,
Им туман хмельной нипочём...
Крепко держит высокий стебель душистость чаш,
Заставляя прозрачность крыльев над ним звучать,
А вокруг бирюза – ленива и горяча –
Отмечает полдневный час...
Льётся в банку янтарность лета из воска дней,
Полосатость кружит, мелькает, поёт над ней...
Капля солнца прилипла к банке, блестит на дне, –
Сладость луга горит в огне...