Смеркается день, расплетается нить,

и хочется плакать, и хочется пить

молящую музыку гласных, –

слетающий, тающий, солнечный сок, –

так малый росток раздвигает песок

неслышно, смиренно и ясно.

 

И вешней водицей весенний покой

кропить и грустить над ушедшей строкой,

растаявшей снегом, уплывшей рекой

на север, где небо жемчужно...

 

Прости и забудь задохнувшийся крик,

шагни и оставь за спиной материк, –

ни капельки больше не нужно.