* * *

Обрастал стихами, а тополь кольцами,

До поры храня в сокровенной броне коры,

Образ тайный питая соком земли и солнца,

Топоры, кляня, ох уж эти мне топоры.

- Для растопки годится?

- Да, пересохло даже.

- Горький запах. От горя?

- От здешних трав.

Всё не то, пусть горит же с углём и сажей.

Сизым дымом, воздухом, пылью став.

Говорят: «Не вырубишь». Ох, жестокая

Жизнь деревьев и этих плохих стихов.

- Кто-то любит?

- Не знаю, спроси у тополя.

- Нету тополя, срублен для шашлыков.

 

 • 

 

 

день поэзии

Пирог, нет два, огромные,

И праздничный салют.

И, от природы скромные,

Поэты водку пьют.

 

А после в кофтах жёлтых,

В цилиндрах и в очках.

Они гоняют толпы,

Купаются в ручьях.

 

А публика на это

С почтеньем из окна:

«Сегодня день поэтов -

И праздник и весна».

 

 • 

 

 

зимнегеометрическое

Крой снежинок от кутюр, по лекалам тем, что надо,

Геометрию фигур, оценить успеешь взглядом-

Рой снежиный пролетит, робким строем в бесконечность.

Да, конечно все шести-, восемнадцатиконечны.

 

Ты стоишь, оцепенев, не от холода и страха,

Вдруг, мурашки по спине - о шестиконечных лапах.

И становится окно вроде белого квадрата

И понятно, что давно пропадает мир куда-то.

 

Так ведь можно умереть, не составив слово «вечность».

Нет не страшно, если смерть восемнадцатиконечна.

Нет не страшно, ведь зима так умна, супрематична,

И рисует у окна жизнь кристаллов симметричных.

 

 • 

 

 

На Рождество

На Рождество Христово так холодно, что жуть,

И я как арестованный, на снег в окно гляжу.

А там – красы рубиновой стоит рябины куст.

А здесь стихи Марины – рябиновы на вкус

Как драгоценным винам, пришёл и им черёд –

Всяк на Руси безвинно из их печали пьёт.

И всяк слезинку вытрет, припомнив поутру:

«Ещё меня любите, за то, что я умру».

С морозом, со стихами, с рябиной на окне

Так этот день стихает, и горько в тишине

Нанизывать на нити замёрзших ягод кисть

И думать: «Извините, что позже родились».

 

 •