тихо и холодно... спит под землёй трава –
в маленьких зёрнах свернулась большая жизнь...
солнце – не солнце, светильник на десять ватт,
дремлет – не светит, не греет и не жужжит...
я притворяюсь сегодня такой травой,
сжавшись до боли в суставах лежу, молчу...
мысли пусты, не наполненные тобой,
как непривычно отсутствие всяких чувств...
тихо и холодно... в календаре – весна...
жук понимает, что если погодник врёт -
без толку штопать пустое пространство над
голой землёй… спит его неземной полёт...
я притворяюсь сегодня таким жуком,
спящим в подземных, в холодных своих ходах...
катится время – подтаявший снежный ком,
катится мимо меня, не пойми куда...
тихо и холодно... спит и сама земля,
а над землёй – небо прячет мою звезду...
рано ли, поздно ли, знаешь, усну и я...
в будущей жизни – зелёной травой взойду...
•
Писать стихи – нанизывать слова,
искать своё – в значительном и прочем...
Но как-то получается не очень,
когда от прозы – пухнет голова...
Луной повисла ночь. В окно взгляну -
пейзаж уныл... – ползут морщинки к носу -
завыло заоконное барбосом
и смолкло, расстилая тишину,
что простынь – для нашедшего матрас...
Подушки – примут, мысли – не отпустят,
сплетая нить из времени и грусти,
которая в сегодняшнем – о нас...
Мотать клубки, затем – вязать строку...
Ты слышишь только цокот чёрных клавиш,
в которых – та же ночь... Ты засыпаешь
у стеночки – на правильном боку.
...И всё, что было днём – уже старо.
Забудем. Забывается? Забыли...
А стрелки крутят ночь, считая мили
отмеренных по счётчику дорог...
•
Чёрно-чёрное небо встречает ворону-ночь,
Разбросав желтоватые звёзды, как горсть зерна,
Улыбаясь серебряным месяцем, гонит прочь
Заплутавшую тучу, что тоже, как ночь, черна...
Под вороньим крылом засыпают чернила рек,
Обнимая подушку – зелёную цепь холмов,
На холмах – снулый город, и в нём засыпает сквер,
В лепестках то ли сонных цветов, то ли пёстрых снов...
Под вороньим крылом так спокойно и тихо так,
Что, нырнув в черноту, засыпает моя печаль,
А за ней и обида, и горечь – такой пустяк...
Мне в густой темноте не найти от дверей ключа,
Не уйти за вороной на запад, где небо ждёт
Одинокую птицу, влюблённую в чёрный тон...
Кра-краснеет восток. День-петух поднялся в полёт...
Кар-кармином залито перо в тишине пустой...
•
На согретом медовым солнцем цветном лугу
Растекается, словно патока, ровный гул,
Здесь не город, здесь травы дикие не стригут,
И не ветер гудит вокруг...
На нектарность цветов слетается рыжесть пчёл,
Каждый кубок пыльцой рассыпчатой золочён,
Не пьянея – до дна, и ждут, и жужжат – ещё,
Им туман хмельной нипочём...
Крепко держит высокий стебель душистость чаш,
Заставляя прозрачность крыльев над ним звучать,
А вокруг бирюза – ленива и горяча –
Отмечает полдневный час...
Льётся в банку янтарность лета из воска дней,
Полосатость кружит, мелькает, поёт над ней...
Капля солнца прилипла к банке, блестит на дне, –
Сладость луга горит в огне...
•